Sobre los puntos suspensivos de tus labios

Vale, está bien. Nos violamos con temas muy destructivos
para no falsear la mirada que haces de lejos
-una manera muy tuya para decirme lo que sientes-.
No nos demos la mano cuando nos encontremos,
Démosnos las vísceras y los dorsos medio contaminados
para entender por qué somos tú y yo tan sepultables.

Vale, sí. Yo no he tenido aún el placer de matarte.
Tampoco las ganas de perdonar tus excesos
tan salados como el mar que te flagela
y hacia el cual yo jamás te acompañaría
por preferir desangrarme en sitios un poco menos besados.

Como el espacio entre tus dos puntos,
es el instante del ritual, o tu nombre apantallado.
Todavía no he hablado contigo sobre los lunares de mis ojos
y tú ya quieres que te convierta en la carroña de mi sangre.

Pero sí, vale.
Yo también como tú le temo a los payasos tristes
y al sexo de hematoma
por ser éstos los únicos que entran a nuestros umbrales
en donde preferimos a la muerte en secreto
antes que mostrarnos como curiosos desgarrados
caídos, desmembrados, totalmente sin remedio.
tú con estrellas púrpuras en el abrazo
y yo con la advertencia de una fagia segura.


Se vale y sus dos puntos suspensivos;
los que yo no distingo
en ese fantasma tuyo que nunca logra destruirse.