Timor Mortem in A Mayore

- La muerte, doctora. La muerte tras mi puerta
- ¿Cómo dijo? ¿herida? Será una muñeca.
Nada, señora. Los números ni los mueva.
- ¿Y si me pierdo? ya no encontraré quién me quiera
- Déjese de bobadas y cierre las piernas.

- ¿No sabe? escriba "muerte" y pronuncia "tragedia"
- ¿Error dice? No haga caso de lo que piensa.
- Digo un momento que parece un trabalenguas.
A veces se toma un cigarro o fuma una cerveza,
Pero debería estar con sus muertos dos metros bajo tierra.
- ¿A quién se comió usted, señora? ¿a su esposo? ¿a la mesa?
¿No podría esperar unos minutitos a que ponga la cena?
- No, doctora. La huesuda me está esperando afuera
¡Mírela! Nos toca tres veces, -tan tan tan- y nadie se da cuenta.

- A la muerte le gusta reírse ¿Qué colores frecuenta?
- Todos: Chihuahua, los faros, Bukowski. Lo que sea.
Cuando estás cansada pasa junto a ti y dice "¿me dispensa?"
y una toda idiota, toda lenta,
una levanta los hombros como diciendo "no es molestia"
¡Ah! Pero la parca se la sabe y no espera otra respuesta.
Alza su cuchilla, te rebana el alma y la muy puta se la lleva puesta.

Yo no la dejo pasar, doctora. Hago como sordaciega.
Cuando grita mi nombre, escapo por la puerta trasera.
Caigo entre plantas, entre sales, entre arenas,
pero la muerte no me agarra, doctora; Ah no, ...primero muerta.