Tarántula voraz

De fumadores compulsivos, un tono de Do ¿qué voy yo a saber de logica y coherencia?
Ese hombre es un ser erradicado que se desprende de paredes mojadas,
un poco más grande que dios, sanguijuela parlanchina.
Lo he visto, y no es necesario.

Sí, un toque del opio más real del mundo,
ese que se entrega al fuego como el gran amante del terror.
El que fantasea con fusibles usados -le gusta saberse útil-
pero no se quema, no se rompe en la cama del vivo.

Se acuerda de ti, te exhuma los pecados;
por eso te bebe, por eso se entera
porque es un complejo ventrílocuo de pocas neuronas
y sin embargo altamente efectivo.

Es como el viento en mis pulmones,
una tarántula que habré olvidado en ese bar de tu beso intrínseco.
¿Beso? Quince centavos la noche y tal vez una sonrisa del tipo Cadaveria.
y por mas relámpago que desaten mis homúnculos y sonideros,
definitivamente, estoy seguro,
no se trata de un dios necesario.