Ni José Gorostiza
ni Carlos Becerra
Ni Jorge Cuesta

¿Y entonces quién...?

¿César Vallejo?
¿Octavio Paz?
¿José Revueltas?
Tal vez Efraín Huerta..


No señores, ninguno de ellos le llega a los talones a esta poetiza.


La mejor literatura mexicana viene de nadie menos
que de los cultos y pensadores, los talentosos y muy intelectuales
RBD
con su poemario -total merecedor de sus 30'000 ejemplares publicados-
Dulce Amargo...

¡Cuídate, Cuauhtémoc Sánchez!
que ya viene RBD a quitarte tu Premio Nobel.

Clases de mexicanidad

Maestro: Y así es cómo México estaba hundido en la quiebra y las deudas, hasta que llegó Calderón, que él es todo bueno

Alumnos: ¡¡Naaah!! ¿Calderón?

Maestro: ¡Sí, en serio! ¿Por qué no me creen? Si él y toda su familia siempre van a misa y son gente muy religiosa.

Alumno: ¿Y eso las hace buenas personas?

Maestro: Óyeme Samuel, no seas tan cínico; todavía estás muy joven para serlo.

Machín y Joto

Tú no debes admirar a los otros

los otros deben admirarte a ti.

-El Batuta.

Dos cosas me quedaron muy claras luego de salir esta noche de la sala del cine. Dos datos que a veces -sobre todo entre semana- olvido por completo. Habían un par de niñas emo a las puertas del edificio que volteaban el rostro como las grandes estrellas alemanas:

-Weeeey, ¿por qué se nos quedan viendo tanto la pinche gente weeee?

-Aaay wey pos porque somos bien originales, mensaaa.

Carajo, me pude haber ganado un premio al mejor actor cuando evité reírme de ellas a toda costa.

En ese momento, y haciendo un pequeño análisis del filme, caí en la cuenta de lo fascinante y lo derrotado que es el mexicano. O dicho de mejor modo, de cómo se fascina en su propia derrota. Recordé al Rudo con su uniforme de manga larga y su entrevista pos sí yo uuh yo desde que taba chiquillo siempre quise ser portero pué y de cómo nos parecen sorprendentes los sacrificios aztecas pero nos creemos las babosadas de la religión católica (traída de Europa, por tanto, mejor); recordé cómo las televisoras mamaron a Máicol Felps y detestan al Club Deportivo América. Recordé a Hugo Sánchez y sus clases para adoptar el asento castellano y los monitos de Bugs Bunny del Kentucky con la playera de la Selección Mexicana. Entonces pensé dos cosas: Gracias fútbol por ser el refugio de nuestra valía, y Ay pinches mexicanos cómo estamos pendejos.

Tenemos que ser peones del fútbol como son peones los gringos de los medios de comunicación. El tema del futbol es la mina perfecta en donde los mexicanos cavamos nuestro sueño de ser un país de ganadores, ser un país en donde el Sí se puede no hieda a derrota tras derrota. Es el mexicano quien supone que ganarle a Estados Unidos el próximo 11 de febrero se escribirá en los anales de la historia en donde luego de presumir cómo es que somos una nación más vergas que la güera (usando a argentinos para meterles goles, por cierto) pondremos al pie de la página ¿pos no que muy chingones? Y entonces ahí sí todo el mundo ya es muy mexicano. y ¡Viva Zapata! Y ¡México Campeón! ¡Rarará! Porque nosotros encontramos la identidad y valía y mexicanidad en aquellos 11 neovillistas de la cancha; Nos sentimos grandes por taparles un penalti porque no tenemos otra forma de decirle a la gente -y a nosotros mismos- que tenemos algo qué ofrecerle al mundo además de rancheros chíngatealotro y gente sin esperanza que limpia las alfombras de personas cuya fortuna es mucho mejor desde el nacimiento.

Pero cuando ganamos un partido somos la bomba del siglo. Ahí sí todos gritamos aaaaaaaaaahahahaha con un quién sabe qué orgullo en la cuerdas vocales, para luego asaltar la gasolinera de la Josema y comprar con ese mismo quién sabe qué orgullo de mexicano ganador una cocacola. 

Ahora con todo esta polémica de que si son muchos naturalizados en la selección o que si los mexicanos no tienen la capacidad para representarnos, el tema de la película junto con los sueños jodidos y jodedores de los personajes principales cae como anillo a la puta... México está formado por hombres apasionados sin talento, y a la vez está dirigido por hombres talentosos sin pasión.

No cabe duda que Cuarón se está burlando del mexicano más de lo que se burló Lalas de nuestra escuadra futbolera; ¿o cuántos aficionados no se vieron a sí mismos en ese Si no metes gol te voy a partir la madre, ¿me das tu autógrafo? que es tan propio del mexicano narcotráficado (tipo de mexicano #1) como lo es tan propio del patriota jodido por el sudor de su camiseta (tipo de mexicano #2). El Tato pues era muy mexicano. Él pensaba yo a lo mío y que a México se lo cargue la chinga'a. Mientras que Beto se ganó el puesto de héroe nacional, aunque le haya costado una pierna. Y con esa sangre nopalera -la misma que aprovechó el mismo México mismo para chingárselo-, se ganó igual tanto el reconocimiento por ser mexa como el castigo por ser también mexa. No me sorprendería que un día quitaran la estatua de José Fuentes Mares y pusieran en su lugar una de Jorge Campos. Al menos la gente sí sabe quién es ése.

A lo que apunta pues la película (además de que en este país los extranjeros son los que siempre salen ganones) es que nuestro balonpié, así mediocre, retrasado y sin importancia histórica como lo tenemos, es el chapoteadero desde el cual queremos llamar la atención de los mayores. ¡Mira papi Europa! Ya sé nadar sin un flotador! ¿Ora sí soy digno de jugar en el Barça?

Desafortunadamente México es un planeta de Rudos y Cursis. Tarde que temprano terminas en la ruina (o peor aun, en el anonimato) ya sea por tu individualismo o por tu mexicanidad; tu única salida se convierte entonces en joderte al primero que veas. Es eso o confiar tu vida en el cuñado narco del cual, por cierto, también eres un cliente.

-Oiga joven, ¿qué es eso que dice en su chamarra?

-Death Note. Es una caricatura.

-Ah... ¿es sobre satanismo?

-... No, es sobre la muerte (hurra por los cristianos ¬¬).

El Poema de Stanley


Ojos puros, azules de perla vítrea
tú siempre me miras
porque yo siempre te miro.

¡Ah! Demasiado sumisa, hermosa
conservas la belleza.
Por eso soy triste y sufro
tan feliz, que te duele.

Quiero hacerte daño y destruirte
¿qué pensarías si me conocieras?
¿Sonreirás sin decir palabra?
Las maldiciones de tu boca
me son perlas.

Mi mano izquierda en tu rostro
como irte a robar un beso
entonces mi pulgar entra en tu cuenca
abrupto, decidido
como perforando un agujero.

¡Qué sensación tu gelatina
tiembla del éxtasis obsceno!
Se mezcla con tus vueltas.
Debo probar tu sangre.

¿Cómo son tus gritos dolientes?
Tus lágrimas de cinabrio rojo
corren por tus ojos aplastados.

No podrás ver el hambre que te tengo
desesperanza, tus besos no los pierdo.
Como beber tu llanto, refinar la agonía
morder tu lengua, destrozarla.
Los tuyos, besos de una tinta.

¡Ah! qué cotas de eufonía alcanzaría
al cumplir estos deseos como
una bestia glotona y voraz.

Tus mejillas sonrosas -todas sabrosas-
para cautivar mi gusto
y llorarte como un niño

Y también tu oreja
que subo hasta mis labios
para hundir los dientes
en su tersa carne.

Tus orejas que a veces me oyeron
nunca mentí
pero tenía mis secretos.

Pero ¿qué puedes pensar de mí?;
me odias, tienes miedo
como si entrases a mi fin de obra
y ahí
podrías destruirme
no me importa.

Puedes destruirme
no me importa.

El Naranjo.


En una ocasión me encontraba descansando en la cocina de la casa, comiendo alguna tontería a la mano, cuando mi padre entró en la cocina tranquilo, agarró unos pistaches y se quedó viendo a la ventana que da al patio. Se echó algunos pistaches a la boca y me dijo -ayúdeme a bajar las naranjas del naranjo-.
-¿El naranjo?- respondí incrédulo mientras veía en el patio aquel feísimo árbol de la esquina que crecía opaco y triste apartado de la casa entre la pared sucia y el cuarto de herramientas abandonado. -Ni han de servir- le dije desanimado -seguramente las naranjas están ácidas y secas. Ese árbol no se alimenta nada más que de smog y de la basura de los perros-.
Mi padre sonrió y dijo -¿de dónde cree que las hemos estado sacando?-

CUARTO EN GUANAJUATO

Pensé en tu cuerpo, y en lo que haría con él.

-Antonio Ramos.

Buen día, pared inrota
escondida en las rodillas
entregada a los escombros
Buenos días, buenos días.

Abro mi espacio
como alejando a Dios de mi sonrisa
de mi plegaria, de mi espasmo
ay Dios, de mis buenos días.

Mi problema es que me he ido lejos
quieto
a una fracción de la luna
de la puta, de octubre, de las paredes inrotas
Aire de hierro
Ardor en la sangre
Libros de hierro.

Problema también ese ojo de muerte
tendido a la siniestra, machucando mi renuncia
Agua breve, despertar a media matanza
Ese ojo tiene veinticuatro manos alcohólicas y acaricia un sepulcro.

La falta de fe lo sobretacta
me pega su constitución, su Cristo, su Fausto
Castiga, licúa, mortaliza
No hay más duda... -definitivamente-
me está dando los buenos días.

Maldito ojo de muerte; eres un buitre en mi cuarto
Buitre, sí

Buenos días.

Perfil del Egresado

Si no sabes hacia dónde vas...
¿qué sentido tiene lo que haces?
-[No lo recuerdo, pff]

Mi padre me enseñó a cambiar una llanta
para que ninguna situación arbitraria interfiera en el destino

Mi madre me enseñó a leer
para tener cuidado con esas letras chiquitas al final de los contratos

El maestro Payán me enseñó a escribir
para entender el aire que respiro

Daniel me enseñó a manejar
para no tener pretextos, ni depender de nadie

Mi tía Marta me enseñó la tristeza del divorcio
para que no vaya yo a casarme con alguna chilanga

Mi tía Carmen me enseñó la alegría de la solitud
ella fue a quien más gusto le dio mi carrera

Krisel me enseñó la diversidad de la gente
para ser más tolerante con los mexicanos promedio

Mi abuela me enseñó el cariño que no muere
y es que ella es la mismísima Úrsula Iguarán en persona

Jauregui me enseñó artes marciales
para no tener miedo de enfrentarme a las cosas hostiles

Toto me enseñó a cocinar arroz
por si se me quema el cereal

Ana me enseñó a jugar Backgammon
para que los lugares aburridos no sean tan aburridos

Marta me enseñó a identificar a las personas desde la primera salida
para confiar lágrimas y vulnerabilidades sólo a la gente adecuada

Alejandra me enseñó a luchar por cosas imprescindibles que me fastidian
o como diría ella: ¡A darle átomos!

Javo me enseñó el amor en la muerte
y otros tóxicos más

Effi me enseñó el título de la primera canción del penúltimo disco del Bersuit
por aquello de las indiscreciones

Sumire me enseñó la lujuria
y así me encadenó a mí mismo.

Alessa me enseñó la sublimación del amorío
para que nadie me haga daño

Fátima me enseñó las trampas del amorío
y que no todas las personas están a la altura de las circunstancias

Samantha me enseñó que hay métodos para olvidar a la gente
y que éstos llegan a pesar 3'600 gramos

Alma me enseñó que se puede soñar con gente de otros mundos
para que no me lamente por no estar allá

Marcela me enseñó la pedofilia
aunque me duela, temet nosce.

Damián me enseñó la importancia de la amistad
para que yo, al filo de mis días, redactara algo como esto

Nombre: Jonathan Houseman Davis
Profesión: Vocalista
Apodo: VIH
Nacimiento: 18 Enero 1971
Estado civil: Casado
Medio hermano: Mark Chavez
Padre: Rick Davis
Hermana: Alyssa Davis
Hijo: Nathan Houseman Davis
Esposa: Renee Davis

Jonathan H, Davis Nació en Bakersfield, California el 18 de Enero de 1971 y lo apodaban V.I.H.
No se le decía por tener Sida o ser homosexual, así le decían en la preparatoria por tener las siglas V I H tatuadas en su brazo izquierdo.
Jonathan comenta: Ese tatuaje probablemente me ha salvado la vida muchas veces. Ya conoces esas situaciones en la que la lujuria y la pasión te poseen; en esos momentos volteo a ver mi tatuaje y recuerdo que el virus está allí en todas partes y que podría estar en cualquier persona.


En su brazo derecho tiene tatuado a un clérigo desollándole la piel.

Este arzobispo simboliza las atrocidades que comete y ha cometido la religión. Me está quitando mi piel para tratar de revelar a Cristo. Representa toda la corrupción que la religión significa. Yo no creo en ninguna secta debido al vandalismo que todas y cada una significan ¿o en verdad crees que todo ese dinero que ganan es todo para una buena causa?

Con sólo tres años, su padre y su madre se divorciaron y su padre se volvió a casar 9 años más tarde. Nacido en Bakersfield, California, Davis vivió con su padre y madrastra. Su padre trabajaba en la industria musical con los Buck Owens and the Buckaroos, donde tocaba el teclado. También tenía una pequeña tienda de instrumentos musicales donde Davis trabajaba de vez en cuando. El hecho de tener tanto contacto con los instrumentos musicales favoreció al interés por la música del joven Davis. En el instituto se aficionó y comenzó a tocar también el piano y la gaita (su abuela era escosesa). Durante su infancia, Davis se encontró con muchas dificultades (incluyendo el presunto abuso infantil de su madrastra, las intimidaciones violentas por las que pasó en la escuela, entre otras) lo cual usó de inspiración para escribir sus canciones.

Con 16 comenzó a trabajar como ayudante en un laboratorio forense. Según Davis, "pensé que sería interesante ver cadáveres y cortarlos en pedazos… por aquella época todo lo que veía eran películas de horror, y quería sentir algo más real. Al comienzo era repulsivo, nunca olvidaré el sonido del escalpelo abriendo la carne, pero me encantaba imaginarme cómo había muerto aquella gente." Con 18 años, los padres de Davis lo echan de casa e ingresa en la Escuela de Ciencias Forenses de San Fransisco. Ya diplomado, pasó un tiempo trabajando nuevamente como asistente, esta vez para el forense del condado de Kern, California.

El día en que conocí a un Necaxista.

Te quiero más que a nadie en este mundo
porque entiendes muy bien que yo amo al futbol.
-Spot de Tv Azteca.

No puedo recordar en qué momento me agradó el tipejo. Extrañamente me cayó bien desde aquel pinches indios van a perder tan desmoronado y con sentido.
Bueno, no. No fue extrañamente. Admito que supe la razón casi de inmediato. La razón que usé para devolverle la sonrisa comprometida como laudándole el profético comentario.

El barman me entregó las cervezas que estaba yo esperando, las pagué y continué viendo el partido en la barra, a un lado de aquel compañero que me abordó para poder ver el juego junto conmigo.
-Y el Chitiva qué? -prosiguió diciendo entre sonrisas; -Dizque lo compraron para que les hiciera milagros y no vale verga el güey.
-Es cierto -me animé a contestar. -Me parece mejor jugador Santibáñez.

Usualmente cuando me abordan en la barra tomo mi cerveza y sin decir nada me dirijo a mi lugar. Pero el hombre me tenía muy entretenido; me tenían entretenido él y esa verdad absoluta suya de su afición al fútbol: disfrutaba ser mediocre.

Y no hablo de un hombre mediocre en el término despectivo, inferior o limitado. Me llamó tanto la atención que al susodicho señor le causara verdadera gracia la constante derrota, que estaba yo seguro de que no era americanista, porque los americanistas se hacen de la vista gorda y fingen que los partidos en donde hicieron el ridículo no existieron nunca.
Este hombre no era así. Este hombre afirmaba con placer que los Indios de Juárez serían aplastados por un equipo que lleva 6 partidos consecutivos sin ganar, y que su figura estrella, Chitiva, era un completo imbécil.

En lo que respecta a mí, apoyo a los Indios por ética y honor a la raíz. Me da gusto que escapen al descenso, reviso la matemática para ver si califican, y sigo de cerca los resultados que obtienen, y así se lo externé al colega. -Al menos ya hicieron 19 puntos, y están más arriba que los Rayados.
-¡No hombre, ni me digas! -Refunfuñó el amigo llevándose las manos al rostro. -El equipo al que yo le voy va en el último lugar. He ido a todos sus juegos a verlos en vivo y siempre me llevo una bolsa de papel para ponérmela en la cabeza y me dé menos vergüenza. Es más, ni siquiera celebro los goles porque como voy yo solo al estadio, pues luego me linchan todos.


Me pareció un acercamiento interesante al folklore del fútbol en el mexicano. Y lo he sentido más ahora que un equipo chihuahuense está dando la cara. El buen hombre ya se sabía perdedor por ser de Chihuahua y por ser necaxista. Pero tenía un espíritu de aficionado y seguidor de su equipo realmente invaluable. Mira que ir a verlos en cada oportunidad que se presente para presenciar tus derrotas y no sentir gusto por tus victorias, es una actitud muy mexicana,que ya quisieran tener los extranjeros.

Yo pienso que deberían haber necaxistas en Argentina. Para que vean cómo perder es para muchos un muy lúcido estilo de vida.

Por cierto que....


Indios le ganó a Cruz Azul

el Necaxa le ganó al Atlante


y el Puebla le ganó a Chivas ¬¬

Pasó un rato, pero yo seguía sintiendo exactamente lo mismo. Alguien dentro de mí quería decir algo, decía algo. Como no podía dejar de oírlo, traté de oírlo.
Pero no entendí nada.

En ese inverso orden...




Envidia

You didn't love Mary anyway!

































Avaricia

My daughter will be the Mother of God!








































Ira

I told you not to enter in here!






































Orgullo

I'm sorry. Perhaps someone in reception can help you.











































Gula

I open the frigde, and he was like that, I swear.











































Pereza
Should'nt you look for your brother and let me rest in here?


















































Lujuria

*Groar*

CALAVERITA
a mi tío de 5 años

A penny for the guy?
-Guy Fawkes*

La Parca vive en el niño de cinco años.
La Parca come con su fuerza de muerte.
La Parca observa cómo los astros
se burlan de la más torpísima suerte.

Se subió con ellos al camión del setenta
se sentó a verlos prender fuego y gusto.
Ay! Monstruoso el medio de la hoguera
para la Huesuda vestirse del voraz humo.

Nadie vio flotar el aire de sus almas
puras, joviales, propias de un santo
¿quién querría que aquellas lúcidas llamas
cobrasen dos vidas en un solo llanto?

Yo no sé mucho de esta tragedia fuerte
ni de su pasado ni de su futuro;
sólo sé que esa inconfiable Muerte
se llevó a mi tío Ismael Arturo.

Lo habrá congelado en alguna cripta del panteón,
lo habrá canonizado con juguetes y delicias.
Estoy apostando, y con segurísima razón
que a sus cinco años vivió grandes alegrías.

Porque vivió mi tío, ¡y vaya que tuvo vida!
aunque lo tomara de la mano esa Calaca.
Tuvo el cariño de la mejor familia,
y allá tan lejos ni sus amigos le harán falta.

Salud para usted, mi tío de eterna infancia
que verá a los hijos de mis hijos visitar sus tierras.
Y verá, con prontitud y a la distancia
la muerte de su muerte en todas estas fiestas.

*Expresión que decían los niños pordioseros
luego del ajusticiamiento de Guy Fawkes
en Inglaterra en 1605.

Dios murió, a raíz de la autosuficiencia del hombre para crear vida.

Dios enfermó a raíz de su su cólera y celo

Dios conoció la capacidad de un hombre creativo, a raíz de su retroceso

Dios volteó para ver a otra creación más del hombre, a raíz de su perturbación

Dios inadvirtió al hombre de la Sombra gritando su ira a raíz de su enajenación

Dios dedicóse a la felicidad de la mujer, a raíz de la naturaleza en ella

Dios desheredó al hombre que fue primero, a raíz del contento de la mujer de luz

Dios concedió a la mujer otro hombre infértil y lúcido como ella, a raíz de su fracaso

Dios esperó demasiado, a raíz de la infertilidad de la mujer.

Dios mantuvo la relación entre ellos a raíz de su esperanza por una criatura nueva

Dios permitióles enamorarse, a raíz de su gentil control

Dios llevó a la mujer hacia él, a raíz de su demanda

Dios extrajo de la Luz a una mujer, a raíz de su malicia.

Dios pensó en separarlos, a raíz de la moral ya supuesta

Dios halló a ambos en sodomía, a raíz del morbo que ellos mismos se crearon

Dios buscó a los esclavos, a raíz de su aburrimiento

Dios respiróse a sí mismo, a raíz del nuevo y hueco espacio celestial.

Dios desterró a padre e hija, a raíz de sus incontenibles umbrales

Dios maldijo a esa creación, a raíz del miedo que le provocaba

Dios encontró a la niña nueva, a raíz de su hambre por el control de todo

Dios despertó, a raíz del horroroso llanto de alguna niña desesperada

Dios durmió, a raíz de la insondable peste que hedía aquella nueva criatura

Dios arrullóse, a raíz del sonoro vómito que expulsaba el hombre

Dios descansó, a raíz de su satisfacción

Dios rió, a raíz de la ineptitud humana

Dios dejó al hombre jugar consigo mismo, a raíz de los gusanos en la tierra

Dios mantuvo al hombre ciego, a raíz del umbral en su cuerpo

Dios dio sentimientos al hombre, a raíz de la vida que exigía

Dios extrajo a un hombre de la no-luz, a raíz de su megalantropogenesia

Dios creó un ambiente de luz y no-luz a raíz de la dualidad en sí mismo

Dios fue nacido a raíz de la falta de explicaciones

Si me quedaran casi 90 días de vida yo....













La Universidad de Guanajuato


























Los Teatros de Guanajuato



























Los Cementerios de Guanajuato


















La Música de Guanajuato



























Las Calles de Guanajuato


































La Cultura de Guanajuato














































y por supuesto....



















Los borrachos de Guanajuato!!

XDD!!

Soñé que soñaba.

No entiendo cómo se puede estar orgulloso de la nacionalidad
es como estar orgulloso de tu páncreas.
-[no recuerdo, pff]

Estaba yo en una especie de cenote abandonado. Cuando encuentro la salida, me intercepta un gigantesco tanque de guerra que pretende llenar la cueva de granadas y dejarme ahí muerto. Al percatarme de ello, logro escabullirme por una salida, me trepo al tanque y bloqueo la portilla de salida. Escucho entonces una explosión y abro la portilla. El tanque está ahora vacío.
Justo en ese instante llega Adrián, un primo mío, y me dice -¡Perfecto! Con este tanque ya podremos destruir a Estados Unidos. Tráetelo y vámonos a la frontera-.

De alguna manera satisfecho, entro al tanque y lo conduzco por las calles guiado por Adrián, quien va a pie frente a mí.
Entonces nos detenemos un momento, yo salgo del tanque y observo detrás de mí a tres niños que nos siguen felices -Bien- exclama Adrián -ahora ya podremos empezar-. Mi primo entonces desmonta un aparato de balística que traía el tanque y lo coloca de frente a los tres niños. Luego se acomoda en el aparato y sin chistar, comienza a dispararles a total quemarropa.
Los niños eran rubios.
Yo observo la escena sorprendido; ni los niños ni él muestran gesto alguno, simplemente se dejan acribillar sin oponer resistencia ni moverse siquiera un poco.
-Ahora te toca a ti- dice mi primo, y se levanta del asiento. -Dispárales hasta que estén muertos.-
Me trepo entonces al aparato, aún anonadado, y me tomo del gatillo. Los niños siguen de pie, desbaratados, sangrando por todo el cuerpo, pero de pie ante mí.
Entonces los tres pequeños, al verme dudar, se acercan a la punta de la feroz arma, y abren la boca de forma muy sumisa, colocando en la salida de las balas sus dientes y sus lenguas. Comienzo a disparar, a destrozarles el rostro, mientras que ellos se toman de la ametralladora como una paleta de caramelo, y yo aún desconcertado, los aniquilo a sangre fría.

Un hombre se me acerca.
-No te saludaré- me dice -porque acabas de matar a tres niños.... sin embargo te saludaré porque eran niños gringos, y haberlos matado te hace más mexicano y por ello, mi hermano- y entonces cordialmente el hombre me tiende su mano, y yo la estrecho con presunto gusto.
-Hora de seguir- advierte mi primo, y me da un traje de soldado. -Con estos uniformes pasaremos inadvertidos por la frontera, y podremos matar a quien sea-. Dejamos entonces el dichoso tanque atrás y seguimos a pie, armados con dos rifles color verde bandera, como los rifles de juguete.

Seguimos pues caminando, y a medio paso nos detiene un soldado. -What are you doing here?- nos pregunta. -We are patrolling- contesto yo -What's your crew number?- -We don't have any, they didn't give it to us- responde mi primo. Comienzan entonces ellos dos a discutir en un inglés velocísimo que yo no sabía que mi mente podría tener almacenado. Finalmente nos deja continuar.

Cantando casi victoria, un muchacho nos alcanza corriendo.
-¡Son unos hijos de puta!- grita entre lloriqueos -Mataron a esos pobres niños.. ¡tú los mataste pendejo malnacido!- Me grita el muchacho. -Vete a la verga, cabrón- le respondo yi igualmente enojado, y sin darle importancia a su fuerte agonía, lo golpeo en el estómago para derribarlo. -Eres un imbécil- me grita desde el suelo aún llorando -ésos eran buenos niños, y tú te los llevaste imbécil! ¡Imbécil!-. -¡Y tú eres un pobre argentino!- le grito yo. -¿Y qué tiene de malo que sea yo un argentino?- me contesta él. -¿Sabes tú cómo les decimos aquí a los argentinos?- Entonces me le acerco y comienzo a patearlo fuertemente en el estómago -¡Les decimos sudacas! ¡Porque eso es lo que son! ¡Unos putos sudacas de mierda!- y lo sigo pateando hasta dejarlo casi inconsciente y con su llanto descontrolado como su único consuelo.

Alcanzo entonces a Adrián en el camino, y seguimos caminando.
Miro atrás al muchacho que está tratando de levantarse entre sus lágrimas y su estómago sofocado; volteo a ver a mi primo y le digo muy despacio..
-Somos unos monstruos-.




....soñé que soñaba.

COLINA SILENCIOSA #0

El silencio
es también un sonido.
-Akira Yamaoka

Millar de millas
niño vago
Un mundo de enfermedad
un caballo ácido
no puede huirse
vivo
Todos
abandonados por el pueblo
Malicia del ángel
Ceniza fantasma
La guerra de los tambores
Tras paredes dormidas
Traición
el hada negra
Mente cerrada
frío en la noche blanquinegra
su catedral doliente
Dedo y garra
la pequeña felicidad de un reloj
confinado
La cuna, el bosque
baila con el viento oscuro
Final muerto
La voz del demonio
La voz del demonio
se muere
abusa
llora
la hora se reduce
desciende su pudor
se ahoga
se come los santuarios
esperándote
Apetito maligno
Lejos ella
Teme a la oscuridad
Fermata en aires extraños
La fiebre hela
la carne mata
flotan en sueños
las plantas coronadas
siguen a sus líderes
a los de todos
El bosque
la fortuna de estar dormido
a mediodía
las cabezas
no escuchan
El cielo no habla
es de noche en el cielo
Agujeros en las nubes
Mi hogar
mi amor
voy a matarte
luna inocente
Insecticida
en la médula del autodescubrimiento
mata a los ángeles
mata a dios
mata a la muerte
el rey de los adioses
La última visión
Alessa tocando el piano
y una carta del pasado
Vida
larga vida
villancico de octubre
exigencia de cariño
mi María Magdalena
con corazón de madre
laberíntico
Fiesta fúnebre
se derrite
en dos recuerdos
el recuerdo de las aguas
el monstruo de papá
el niñoluna
la canción asesina es
mi paraíso
mi justicia para ti
nunca más
nunca más
nuncaterminanuncaterminanuncatermina
nuncaperdonanuncaolvida
waltz de pesadillas
nadie nos ama
no hay mañana
no hay mañana
no hay mañana
no hay nadie
Luna nula
asdfasdf
quedas tú
vanidad ordinaria
por encima
la desilusión desbordada
su pianíssimo epílogo
me ama otra vez
y reza
el hada cautiva
promete
promete de nuevo
el ambiente punzante
la lluvia de metales pesados
el poder inmesurado
la verdad y la solución
remodela
descansa tranquilo
el sol naciente
en la habitación de un ángel
Ella
se quema en llamas
su enfermedad, su estúpida muerte
su circo silencioso
su paraíso silencioso
Ella
su colina silenciosa
su nieve
su sol
su sonrisa
sus lágrimas
de azúcar sensible
Terror entre niebla
capturado
la oscuridad le muerde
el día, la noche
el curandero
el último canto
y la voluntad reversible
El reloj suicida
espera
fin maldito
fin de Alessa
el tema es Alessa
atraviesa mis portales de realidad
Cierto
dos seres corrompidos
en luz bajo tierra
cuádruple
el descanso finito
roza la muerte
esperándote
camina en las ruinas de la vanidad
hace lo que sea
ruido blanco
guerra herida
lo malo es bueno
como tu lluvia
como tu ausencia
Alessa
amiga mía.




_

COLINA SILENCIOSA #2

Somos cuerpos encarcelados por nuestras mentes.
Sólo cuando el deseo se abre paso, nosotros florecemos.
-Ana Clavel

Me sueñas
me soñaste tan muerto, sonríes.
Aún muerto, yo volvería para agresarte.


Pum! Slash! sexo


y el fierro traumático
se devora...
tus formas de censura
tus venas dilatadas
y tus ganas de escaparte.


Crack! Roar! sexo


Todo es para desollarte a infierno vivo.
Soy metal en seco que hace de ti
alguien absolutamente batible.
Un monstruo tan grande y tan infinito
viene desde tu cuerpo para hacerte la peor de las compañías.

Soy la bestialización
de tu inmutable deseo
por llenar de esmegma
estas piernas de maniquí putrefacto.

Y mientras te escondes en tu ropero de ojos
yo
te muerdo
te violo
te mato
y te violo de nuevo.

Soy el Hombre Pirámide, el más hombre de todos los muertos.
colérico, decapitado en toda cadera
soy la cabeza que se ha metido en tu cabeza.


Pum Crash! sexo Crash! sexo


Estás en mi pueblo varado.
Te asecho para fascinar mis ansias por diablerizarte
y ser así la criatura más enferma
que disfruta
la más puta de todas.




Yo he venido para matarte antes de nacer.







.

La verdadera historia de Yong-Pe

.porque soy matagatos.

Yong-Pe no era un gato que se dijera bonito. Mi abuelo lo halló en una carretera del pueblo no muy lejana a sus plantíos de alfalfa, y allá donde sólo él, sus caballos y su camioneta oxidada cruzaban para llevarse las pencas de nopal a casa. Lo encontró arrollado.

El gato, no mayor a unos 3 años, tenía la cabeza apoyada sobre una piedra mientras que su vientre y estómago estaban totalmente despanzurrados. Cuando mi abuelo lo encontró el gato estaba vivo; maullaba al sentir la presencia del hombre como pidiendo por auxilio. Mi abuelo tomó entonces una piedra y lo machacó ahí mismo en el suelo haciéndole el favor al infeliz animal. Sin embargo el gato no moría.

Con algo de sorpresa, mi abuelo dejó a un lado su condición samaritana y prosiguió su camino. Después de haber terminado de arar, mi abuelo por una extraña corazonada, sacó la pala de su cuarto de herramientas y se la llevó de regreso a casa.

En el camino de vuelta, encontró que el gato aún estaba a moribundo y maullando como apenas le alcanzaba.

Sin ningún escrúpulo, y confiando en que aquello era lo necesario, el hombre tomó la pala y lo golpeó con toda la intención de matarlo definitivamente. Yong-Pe exhalaba un gemido después de cada palazo que recibía alzando un poco la cabeza, y a veces alcanzaba a levantar la pata para cubrirse de aquel pesadísimo ataque, pero no moría.

Convencido de la perseverancia que el animal tenía, mi abuelo terminó por dar media vuelta y dejar a la suerte al gato en la terracería.

-Qué bueno que decidiste hoy irte a la labor caminando. -comentó su esposa cuando le contó la anécdota-. Quién sabe cuánto tiempo llevará el animal ahí aplastado.

Al día siguiente, mi abuelo usó la camioneta para ir a sus plantíos. Manejaba despacio buscando el manchón negro en medio de la carretera, sin poder explicarse a sí mismo por qué el gato iba a seguir allí, inmóvil y maullando como lo encontró la primera vez en el día anterior. Cuando llegó hasta él, bajó de la camioneta, le dio algunas patadas en la cabeza, y el gato reaccionó con un maullido. Por algún tipo de sensación de respeto, mi abuelo tomó al gato, y lo echó en la cajuela de su mueble para llevárselo a su casa, sin tener certeza de qué hacer con él.

Por la tarde, al volver a casa, se fue con el gato al jardín de su casa, y lo metió en un saco para después colgarlo de un árbol como si fuera un costal de boxeo.

-¡¿Pero qué estás haciendo, viejo loco?!- exclamó mi abuela. Vas a lastimar a ese pobre animal.

Cuando le oyó decir esto, mi abuelo esbozó entonces una ligera sonrisa, y comenzó a moler al gato a palazos como queriendo, efectivamente, lastimarlo.

Ante la violencia inmesurada y el espantoso lloriqueo del gato, mi abuela se metió a la casa y dejó al hombre en su infame tarea de darle muerte a ser tan extraño. Algunos días después de fracaso tras fracaso, mi abuelo me llamó para ver qué se podría hacer con el felino; pero más que eso, yo casi estoy seguro de que mi abuelo me llamó para contarme la verdadera historia del gato Yong-Pe.

Yong-Pe nunca murió de ninguna forma humanamente posible. Lo azotamos contra el piso, lo estrellamos en cada árbol, lo asfixiamos hasta el cansancio, lo envenenamos, y jamás hemos podido siquiera matarlo un poco. Ningún machete logra partirlo, y ninguna de sus heridas puede desangrarlo por completo. Yong-Pe había nacido para estar vivo y ni mi abuelo ni yo entendíamos la explicación de aquella situación tan afortunada. Finalmente optamos por respetárselo y lo conservamos en el patio de la casa; mallugado, lastimado, aplastado y fracturado, pero bien vivo. Aún en ocasiones me gusta patearlo en la nuca para maravillarme de su propia insistencia.

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Effi

No entendía cómo se llegaba a hacer una guerra
por cosas que no podían tocarse con las manos.
-G.G.M., 100 años de soledad.

Esperando a que el destino la abofeteara cruelmente,
la mujer que no tuve se guardó las ansias en mi cama
para lunas después pegarme un zarpazo en el cuello
sin que nadie fuera a salir herida o quemada.

Effi envenena, como trago de alcohol extingue el deseo;
la mujer de negro odiada por alguna estrella
de un abrazo concreta diez veces en golpe
el orgasmo sangriento que jamás tuve con ella.

Admito mi entrega al palpo de su pecho carnívoro
que hace a la pornografía tan simple como una ola.
Acepto que me enamora cuanto satisface mi cabeza;
y acepto que me atoxico cuando Effi viola.