Sobre la voz de tu voz.
con tintes de advertencia

Desde la muerte de su mujer

ha tenido ese miedo a estar solo.
-María Luisa Bomal, La última niebla.

Lo miro extrañada, tardo un momento en comprender que está llorando.

Me aparto de él tratando de convencerme que la actitud más discreta está en fingir una absoluta ignorancia de su dolor. Pero en mi fuero interno algo me dice que ésa es también la actitud más cómoda.
Y entonces, más que el llanto de mi marido, me molesta la idea de mi propio egoísmo. Lo dejo caminar al cuarto contiguo sin hacerle un gesto, ni balbucearle siquiera alguna palabra de consuelo. Finalmente resuelvo en solamente desvestirme; me acuesto, y sin saber con qué clase de cinismo, quedo profundamente dormida en la cama.

A la mañana siguiente, cuando despierto, hay a mi lado un zurco vacío en nuestro lecho.
Dicen que al rayar el alba, mi marido escapó del pueblo.

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FINALES INFELICES

El sonido de su muerte
llegó más tarde.
-R. Bradbury, Fahrenheit 451

Hey tú
decían tus voces
alzadas en el viaje
de tu millón obtenciado
durante la vuelta al mundo.

Te vas para ser conjugado
hey tú, hey tú -verbo y patraña-.
Sin saber nos dejas
en tu cajita de juegos
como dolor impostergable
de seres cansados
que vacilan con el viento
sus fotografías de arena
y sus escuelas mal heridas.

Pero aquí, en la yaga
hay que envolverse de amigos
¿no fue eso lo que me dijiste
cuando decidimos dejarte escrito
y alumbrado de infinito
como tus invitaciones a la vida?

Hasta no ser igual de viejo
yo me quedaré con tu salud
para que me debas por siempre un abrazo
y poder graznar como cuervos
que no es el sol quien nos quema los sentidos
sino estos finales no deseados.





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Ya levántese, faltan cuarto para las ocho.

You can't find a flag if it doesn't suit you.

-Alice Cooper, School´s Out

Yo y ella nomás no.
Mi madre la cría, mi padre la alaba, mis hermanos se parasitan de ella.
Yo nomás no. Yo no doy un baro por sus muros, ni le tolero que me diga qué hacer en mis tardes libres.

El rincón de la casa siempre me atrajo más, nunca me disgustó dejarme tragar por el peso de sus tesoros:
Galileo Lee, El monstruo del Bolsillo, La calle tiene un problema, El Principito, Rafa el niño invisible, El Rey mocho, La Metamorfosis, Moby Dick.
¿Cómo puede ser cierto que aquel niño que prefiera estar en ese mundo, no tiene aptitudes, ni cerebro, ni es más inteligente que un asno?
Ese niño no está aprobado para estar vivo; y sin embargo vive.

¿Cómo puede usted, madre, amarla a ella que está trabada en el tiempo, y castigarme a mí porque me las ingenio solo para salir adelante?

Ella me enseña a temerle más al número 5 que a la corrupción o al arma de fuego.
Me enseña a no moverme de mi sitio, a sacrificar mis ojos, a obedecer sin balbucear a quien esté de pie frente a mí y tenga una lista con mi nombre en su mano.
Me enseña a pensar que no puedo pensar, sino derrumbar mis ideas.
Me enseña a no enseñar.

Yo a veces lo complazco a usted, padre, y le traigo esos números decentes que lo enorgullecen más de lo que le enorgullece mi alegría.
Yo a veces la respeto, madre, y me visto con el invariable uniforme para ser de una sola forma y no cromarme de gustos y samueles.
Pero por favor, padre, madre.
no me quiten la capacidad
de crecer como yo quiero.

Yo nomás no.

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LA IMPORTANCIA DE SER UNA MUÑECA

Dios ya lo sabe,
yo no quiero ser un ángel.
-Rammstein, Engel

Eres voz, yo tu palabra. Sabes cómo dios trata de contagiarnos de astillas y miedos; fantasías, nuestras pertinencias más breves e insólitas. Caminos tan nuestros como la fealdad del edén mismo.

Una gota se niega la vida, y se entrega a su belleza.
Se devora en su absoluto. Pobre ingenua. Que viva en paz.

Es como si me dijera tu ave y figura en la cama. Aliento sonreído, un vaho amoroso de ti, tan presente y tan mentida.
Tú, sedienta de una mirada impostergable, tú en la espera de un beso que te abra las piernas como el que abre el hocico de un monstruo abominable.

Lo sé, el dios de afuera nos ha castigado por no estar castigados. Que se vaya al diablo, él y todas sus descepciones no son trabajo mío.

Cuán vengativa es tu existencia, que en ese brazo tan pequeñito levantas lo que nadie puede soportarme, y en tu escuela se recrea el hombre más herido.
¿Qué importancia tiene lo que no te interesa tocar con tus manos? ¿Por qué te quieren tan cerca los pechos insaboros? Estás abrasada en veneno y en mi sangre ¿en qué forma podrías funcionar para otros dogmas tan ridículos y vanos?

Somos un alcohol de porcelana negra.
Agua quemada, preoxígeno, la disección de una cavidad satisfecha.
Somos levitación inalcanzada, evidencia de solitud, de ira y amor infinito.

¿Podéis creerlo? La tumba
tiene más poder que los ojos de la amada.
-Vicente Huidobro, Altazor

Te miro, maldita
eres tan demasiado.
No toleras tu enfermedad
ni la decadencia de tus libros sin epílogo
vives viva, la vida, vita mea.

Por muchos siglos te he buscado
y por muchas muertes me has bebido.


Te miro maldita
impura y majadera
¿Qué besos puedes besarme?
alfarera de sombras ante la sublime pobreza
no eres sino una ausencia y la otra desesperanza.
desolación y fábrica del líbido endulzante.

Mil veces condenada y
mil veces erguida.


Té
miro
maldita

..y no vuelvo a mirar jamás.




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